TIPPING

Jeg tipper ikke lenger. En vinner ikke likevel. Da jeg var yngre tippet jeg hver måned. Men jeg vant aldri. En gang var jeg bare to kvartaler fra . . . Parkas var svær til å tippe. Parkas var en fyr jeg kjente en gang. Han jobbet på en stand-inn ikke langt fra kontoret. Parkas gjorde det store qppet to ganger. Han gikk systematisk til verks. Brukte tabeller og regnestaver. På rommet sitt hadde han ett digert kart i taket. Med forskjellige farvede knappenåler merket han av hver eneste sanering de siste tyve årene. Han forsøkte å finne et mønster. For Parkas var tipping en vitenskap og en kunst. Men siste gangen han vant hadde han ikke stor glede av qppet. Han tippet sin egen blokk. Likevel rømte han ikke . . . Han må ha ligget der og ventet på dem som en general. Jeg kan se ham for meg: Liggende på ryggen med pekestokken i taket. Smilende følger han saneringsmaskinen på kartet. Fra gate til gate. Han vet når den starter. Han kjenner avstanden og han tar tiden på stoppeklokke. NÅ! Han ser ut av vinduet - og der nede står den. Han har vunnet! Men det er en dyr seier. Flammekasterne har allerede siktet seg inn (branntomt). Blokken er omringet. Likevel tror jeg faktisk han må ha følt det som en seier. Parkas var sånn.

Indeks
Tilbake til forordet